Brisou

Foda-se a Isabela! Já morreu. Se não está num lugar melhor, não está em lugar algum.

Da hora mesmo é o padre que saiu voando em mil balões de gás hélio pelo litoral de Santa Catarina. Decolou há três dias e até agora não foi encontrado, somente vestígios de seus balões pelo mar.

Gosto de pensar que ele aterrisou, levado por uma brisa, em uma ilhota escondida em algum lugar do oceano e lá está, feliz. Com seu novo amigo coqueiro e seu novo abrigo feito de cascas de árvores e folhas verdes. Com sua vara de pesca improvisada com espinhos de peixe. Muito satisfeito.

Não me levem a mal por ficar batendo nessa mesma tecla de fuga da realidade, mas, na boa, você está satisfeito? Eu não. E duvido que mil Lulas, ou mil Bushes, ou mil porras de governantes ridículos por um segundo me mostrem algo melhor que a beleza do que é possível sonhar.

Vai Isabela, vai embora logo.